Hace un tiempo ya, que abandoné ese camino. Que dejé adormecer el sentido de la introspección. Pues en palabras de Galeano, después de la edad en la que todos somos paganos; que todos somos poetas, el mundo se encarga de achicarnos el alma.
La rutina, el burnout, la frustración ante un sistema que no tiene ni pies ni cabeza, las injusticias… la violencia. Pero sobre todo la pérdida de los lugares a los que antes llamábamos seguros, tienden a empujarnos a la resignación, a dejar de mirar hacia adentro. A la maldición de claudicar ante nuestros sueños.
Así pues, vi pasar un año, otro, algunos más. Dando un paso arrastrado seguido del otro, compitiendo contra ese ser extraño al que creía conocer. De repente en un abrir y cerrar de ojos, que se sentían como una eternidad, me asomé a ver dentro de ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos del que Borges alguna vez hace mención.
Ruinas, eso que parece devastación, esos pedazos de almas pasadas; restos de versiones de mí hechas pedazos, de repente empezaron a tomar forma como cuando uno despierta y necesita tallarse los ojos para distinguir nuevamente el mundo.
Entonces ocurre. Mis ojos fueron acostumbrándose a la luz cegadora de la conciencia y después de tanto, contemplé de nuevo ese agotador vacío que se llenaba de calambres y que durante mucho tiempo confundí con ausencia, sólo para darme cuenta de que esta pausa, este espacio en el que nunca estuve para mí, era en realidad mi barbecho: Esa inacción para dejar sanar la tierra y poder, eventualmente florecer. En cierta e incomprendida medida, Ma (間).
